第八天的晚上，门忽然开了。

    林远猛地站起来。

    沈默站在门口。

    他瘦了很多，脸上有道新伤，从眉角一直划到下巴，结了痂，黑红黑红的。衣服破了，脏了，身上还有一股说不清的怪味。

    但他站在那里。

    林远跑过去，一把抱住他。

    抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里。

    沈默没动，就那么让他抱着。

    过了很久，沈默的手慢慢抬起来，也抱住了他。

    “回来了。”他说。声音很哑，像几天没喝水。

    林远把脸埋在他肩上，没说话。

    他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。

    那天晚上，林远给沈默做了碗面。

    沈默坐在桌边，低着头吃，吃得很慢。林远坐在他对面，看着他吃，看着他脸上那道新伤。

    “沈哥，”他问，“疼吗？”

    沈默摇摇头。

    “不疼。”

    林远不信，但没再问。

    吃完面，沈默洗了澡，换了身干净衣服。他坐到床边，点了一根烟。

    林远走过去，坐在他旁边。

    “找到了吗？”他问。

    沈默沉默了一会儿。

    “找到了。”他说。

    林远心里一紧。

    “人呢？”

    沈默吸了一口烟，慢慢吐出来。

    “没了。”他说。

    林远愣住了。

    “没了？”

    沈默点点头。

    “我找到他的时候，他已经死了。”他说，“三天前死的。”

    林远不知道该说什么。

    沈默看着窗外，脸上什么表情都没有。

    “病死的老，”他说，“一个人，死在屋里，三天后才被人发现。”

    林远听着，心里说不出的滋味。

    他想象着沈默找到那个人的样子——走了那么远的路，找了那么久，最后找到的，只是一具尸体。

    “沈哥。”他轻声喊。

    沈默转过头来看他。

    窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西——疲惫，失望，还有一点点林远看不懂的东西。

    “小林子，”他说，“我等了二十年。”

    林远点点头。

    “我知道。”

    “等到的，”他说，“是一个死人。”

    林远伸出手，握住他的手。

    那只手很凉，凉得吓人。

    “沈哥，”他说，“不管他是死是活，你都等到了。”

    沈默看着他。

    “你找了二十年，”林远说，“现在你知道他是谁，知道他死在哪儿。你不用再找了。”

    沈默看着他，看了很久很久。